Sabor da manhã

Já estive lá fora um par de horas. O som do court em valsa com o calor trouxe-me para dentro. Mas perco os pássaros e o verde e o desfolhar das folhas que não me cabem nas mãos. No jogo o som é bombardeado por bolas saltitantes arrebatadas pela vontade dos domadores da raquete, mas contrariado a cada intervalo das jogadas por um público que grita nacionalista. Não percebo quem comenta mas os meus olhos entendem o que vejo. Não percebo como conseguem distinguir e nomear coisas que me parecem ocasionais. Se ver pode ser entender o que vejo, então sei que assim é. Lá fora e aqui dentro. E é este o sabor da manhã. Não o de uma boca seca pelo sono descansado da noite. Não o do café quente numa caneca fria. Não o da torrada com queijo derretido. Mas a descoberta.